“文藝女青年不應該挺喜歡聽民謠嗎？”韓試詫異地望向她，“而且我也唱民謠。”
“我很喜歡聽民謠。”老板娘搖搖頭，看著洱海湛藍的水天相接，語氣低沉，“民謠低低的，喃喃的，磁性的，淡淡的又深情地吟唱著，余味悠長地訴說著故事、纏綿、愛恨、渴望與自由。”
“那些故事既遠又近，既熟悉又陌生，滄桑無奈與歡悅寧靜都在歌聲里，不需要歡呼，只要靜靜地聆聽就好。”
老板娘自相矛盾的說法讓韓試有些迷糊：“所以你是不喜歡酒吧的環境，或者里面的民謠歌手？”
老板娘說完，像是找到了自己愿意與韓試交流的原因：“你們不一樣，你的民謠我就常常聽。”
“以前有個好姐妹跟我說，她不喜歡民謠，因為聽起來很窮。民謠里唱的愛情讓人感覺很窮酸，**的時候都開不起空調。”
韓試有點難以適應她過于直白的風格，不好意思接話。
“其實她說的也不錯，就跟玩搖滾的再很多人眼里就充斥著墮落和混亂一樣，現在的偽玩民謠歌手太多了。”
“這幫子人為了文藝而文藝，為了憂傷而憂傷。背著把吉他，故意穿得隨便，唱著實現不了的理想，、睡過的姑娘和想睡到的姑娘，就覺得自己是個民謠歌手了。”
“確實很窮酸。”
韓試聽明白了，就是對酒吧里的民謠歌手看不上眼。
以一種居高臨下的態度來面對偏見，本身反過來就是同樣的傲慢。
韓試一向只唱自己的歌，既不混搖滾圈也不混民謠圈，由于信仰的痛苦而對搖滾圈稍微了解了些，可老板娘說的民謠圈他真心沒有接觸過。
所以他不置可否，只問了個有興趣的問題：“為什么我唱的民謠就不一樣？”
“怎么說呢，就是聽你唱民謠時，即使是憂傷的情緒，里面也似乎有陽光和干凈的氣息。”老板娘想了下，“這種東西說不清道不明的，就是個感覺。”
“也可能是你不缺錢，氣質上自然而然沒了那些人的窮酸味。”老板娘補充道。
倒是與韓試對于老板娘的文藝，理由上如出一轍。
“怎么樣，我去給你拿吉他，唱一個？”老板娘站起身，“會喝酒么，我順便帶瓶最好的紅酒……算了，那玩意就是貴，不怎么好喝，還是大理的風花雪月啤酒最好。”
韓試不打算拒絕，時光正好，萍水相逢的唱歌，感覺不錯。
“雅如，你又不在前臺，跑觀景臺看風景了？”一個略微渾厚的聲音從背后傳來。
一個留著點小胡子的俊朗大叔走了過來，身上背著把吉他，對老板娘的稱呼很親密。
“他是誰？”大叔看向韓試，笑容消失，眼光有些審慎，直接站住了，問的卻是老板娘。
“不是晚上才演出嗎？”老板娘不客氣地翻了個白眼，接著竟然解釋了一句，“客棧的客人唄，二十歲不到的小男孩。”
“你好。”大叔笑了起來，跟韓試打起了招呼，又看向老板娘，“不是約好了今天一塊去岸邊上喂鳥嘛。”
“你說的，我可沒答應。”老板娘懶懶地回復，“正好，你借我吉他用一下。”
小男孩韓試不動聲色地在兩人間瞅來瞅去。
有故事。
民謠里的風月，就在大理時刻發生著，韓試笑著想。